sinto o olor, aquele aroma

de orquídeas que enfeitavam

nossa mesa de jantar...

tua mesa, na verdade, eu apenas

fui uma passante, talvez uma viajante -

vai saber, nem eu sei como me definir.

por que tu trocaste meus cachimbos

tão bem selecionados por cigarros

comprados na esquina?

o perfume mais raro de fumos selecionados

- que matariam teus girassóis -

por algumas tantas latas de cervejas

sorvidas até o último gole.

meu toque deveras suave,

em tuas melenas,

por mãos que vivem em guetos,

em ruelas, largadas à esbórnia,

cujos toques são nos mais variados

cabelos opacos e sem brilho.

por que tu não me disseste que

querias apenas viver como Al Berto

nos Equinócios?

BM