Açoites

coração açoitado

cobram-me sorrisos marmóreos

daqueles dentes outrora reluzentes,

como ofertá-los se minha gengiva explode

o sangue de uma necrose?

duma boca não mais visitada...

estaria também o peito, este coração por demais

cardiopata, já arrítmico, em descompasso,

dançando ora acelerado ora cansado

de tantos açoites.

cá estou, escrava sobrevivente em um século perdido,

espiam-me os jagunços enquanto da derme

escorre, espirra, hemorragicamente,

o rubro de veias já cauterizadas.

alí permaneço, ainda sobre o lençóis amarelados,

onde um dia fui amada.

BM.

alices e nada mais

 

eu, tu, nós, alice que fomos,

tendo nossas corações molestados

pela cruel rainha de copas... será?

fomos tão inocentes assim?

seríamos Alices ou estamos mais para espectros de Hades?

talvez eu, personificada Perséfone em matrimônio com a morte

esta que a cabeça não me pouparia jamais,

estaríamos vivendo a dualidade de viver e morrer?

cá estou, observando esta guerra de titãs,

de peito aberto, tórax exposto, esqueleto...

sim, caro leitor, antes que levem-me o suspiro derradeiro,

faço-me pó, cinzas, tal como as que despejo nas esquinas das ruas

quando meu cachimbo não as suporta mais...

e meu eu-lírico, demente, suporta o quê?

tapas com luvas de pelica,

o escarro da boca beijada augustiana,

aquela mão que afaga é a que apedreja, já dizia o mestre...

e a pedra que brota desta mão, lançada, já se faz rocha,

indo de encontro ao meu corpo, teu corpo,

ainda suados, extasiados pelo amor que fizemos,

porém, estilhaçados, pelo golpe que uma pedra

é capaz de fazer...

permaneço alice,

quieta, atirada naquele velho e mofado

canto escuro de minha sala.

sou eu, a velha Alice atrás do espelho.

BM

sinto o olor, aquele aroma

de orquídeas que enfeitavam

nossa mesa de jantar...

tua mesa, na verdade, eu apenas

fui uma passante, talvez uma viajante -

vai saber, nem eu sei como me definir.

por que tu trocaste meus cachimbos

tão bem selecionados por cigarros

comprados na esquina?

o perfume mais raro de fumos selecionados

- que matariam teus girassóis -

por algumas tantas latas de cervejas

sorvidas até o último gole.

meu toque deveras suave,

em tuas melenas,

por mãos que vivem em guetos,

em ruelas, largadas à esbórnia,

cujos toques são nos mais variados

cabelos opacos e sem brilho.

por que tu não me disseste que

querias apenas viver como Al Berto

nos Equinócios?

BM

des-aprisionada

receio estar amando menos a cada segundo

temo não necessitar mais do som mavioso da voz

que é tua...

estremeço as bases sólidas de minha

carcaça quando penso em des-apego.

choro ao sentir que teu cheiro não mora

em meu corpo, e sim o meu voltou

a exalar pelos póros...

tua voz, para quê?

tu, um apego, o quê?

teu cheiro em mim, não tem porquê!